O que sinto é uma tristeza, mas não é desesperada. É meio vexada e inconspícua. É mesmo uma espécie de “medo” com pesar; um atravessamento de pequenos fragmentos de lembranças, da imagem de alguém que acabara de morrer. Quando o conheci ele era pintor, mas fora morto pela polícia como traficante; de lá para cá […]
